Mi poesía nace en mis ojos. 

Un niño, a la entrada de la estación, sentado sobre un rebate, comiendo una hamburguesa. 

El bocadillo, mordido entre sus manos, pequeñas y morenas, parecía una media luna morena.

Humildad en sus ropas y alegría en su boca.

Una muchacha, quizás fuera su hermana, a su lado sentada, le sonaba los mocos y le daba a beber zumo de una pequeña botella.

Alrededor, la nada ruidosa. A mi lado, más palomas de dedos amputados, se me acercaban por el extremo opuesto al de la violencia.