Atrás truenos, tempestades,
pedestales de la euforia.
Que mi ola más gigante
apenas pase de onda.
En esa quietud sonora
proclamaré mi misterio.
Abisal y laberíntico.
Negro como el pozo negro.
Denso, hondo, escueto, frío.
Acariciando el silencio.
Me dicen mis cercanos que gasto mucho frío últimamente. Será porque es invierno o que ya pocas cosas me calientan. Será que estoy llegan...
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