CANCIONCILLA PARA UN VIERNES DE INVIERNO

Es mentira, es mentira,
el aire grita.

Es mentira, es mentira,
y el sol y la luna.

Es mentira, es mentira,
y nubes y estrellas.

Y la tarde con su velo blanco,
es mentira.

Y la noche colmillos de estaño,
es mentira.

Y enero de escarcha y de barro,
es mentira.

¡Cierra tus oídos, mi pecho,
cierra tus oídos!

Y escucha la brisa de dentro,
donde abril es eterno.

Cierto.
Cierto.

Ahí.
Donde aquel beso.

PRIVADO DE LUZ

Sobre los muertos pétalos
de almendro agrio en el asfalto,
entre el frío,
los charcos,
la niebla en la mañana espesa,
yo no sé qué buscaba.
Quizá yo no buscaba, quizá yo no ejercía ninguna voluntad.
Niebla y alma sentí que eran lo mismo,
agua y sangre,
apagado latido el de mi corazón
como aquel cielo,
aquellos árboles sin pájaros.
En los altos rincones de una torre,
ateridos,
la cabeza hundida entre los hombros,
los palomos aguardaban
un sol que no nacía.
Sabedoras de que hoy ya no era ayer,
en los bolsillos,
también mis manos se guardaban
de otros fríos, de otro miedo.
Privado de luz, color, formas,
lejano
intuía el campo.
Mis ojos miraron entonces hacia
la memoria.
Cuando los fuegos se extinguen,
cuando la tormenta pasa,
cuando los sentidos duermen,
en lacia paz, hacia dentro,
resguárdase también el sentimiento.
Para nacer de nuevo
en otra primavera,
hay que morir mucho
en cada invierno.

NO SON COSA NUESTRA

Bajo el silencio frío
de la nieve,
la tierra,
alegre,
sueña.

Es probable que el futuro,
huido el invierno, le depare
colores distintos,
otras fragancias
en su soñada primavera.

Pero no importa.

Para los soñadores,
yo me incluyo,
realidades y futuros
no son cosa nuestra.

HOY DOMINGO

La mañana desplegó sus alas
expandiendo distancias
de tiempo y frío,
de espacio y de silencio.

Las horas, o esa piara de ovejas liberada
del establo,
inflándose como globos,
fueron desperdigándose lentamente
sobre los anchos montes,
sobre los altos riscos del día,
paciendo, lentas, distraídas, el cálido
alimento del recuerdo;
abrevando, sedientas, en el agua fresca de la añoranza;
rumiando, luego, ya en la tarde,
bajo las amplias sombras del amor que,
como río ante una pared de roca
impermeable, sumérgese en la tierra, y terco, obstinado,
nunca interrumpido,
su curso continúa subterráneo,
y emerge otra vez 
allá adelante,
superado el obstáculo,
de nuevo alegre,
rutilante y sonoro,
brioso e indomable,
bajo los templados rayos del sol
que paciente lo esperaba.

La noche, o ese buen pastor,
silbó entre las montañas.
Ellas, las horas, obedientes,
comenzaron a agruparse, descendiendo
cañadas, cruzando arroyos, buscando las
veredas del retorno
camino del refugio (tu corazón),
del pesebre (tu palabra),
del descanso (tu pecho),
y del sueño (tú completa).

CAMINO Y META

Cuántas cosas
se intercambian en un beso,
al menos en el mío,
y para ti,
avecilla que se posa en tu boca,
sencilla,
rotunda en sus límites,
concreta,
necesitada.

Llena de justa razón.
Incuestionable.

Se es, siendo.
Se vive, viviéndose.

Y me vive.
Y te vive.

Nos vinimos en un mundo
que vive, que tiembla, huele,
gusta,
renace en suma.

La incertidumbre es una nube
que duerme acompañando al sol
cuando atardece,
cuando te beso.
Huyen las sombras hacia el reino de las sombras, con cierta luz que no ilumina,
sobra.

Pues no hay más luz para nosotros
que la que, juntas,
nace en nuestras bocas.
Ni más calor.
Ni más razón.
Camino y meta
de nuestro impulso.

UN BUEN DÍA

Espero constantemente
esos instantes
de altura sensitiva.
Duran poco, y no siempre consigo alcanzarlos.
Como el clima o como las cosechas,
van por ciclos o épocas.

No siempre llegan aunque
siempre los espere.

Un buen día los descubrí,
me llegaron solos.

Todos los vivos nacemos
una vez en la vida,
pero hay otras maneras de nacer,
aun estando ya vivos,
ya nacidos.
Y otras maneras de morir,
aun también siguiendo estando vivos.

Algo así me ocurre a mí
durante el resto del tiempo en que
no soy visitado por esos instantes,
vivo sin vivir en mí,
como diría santa Teresa,
o qué pocas veces yo soy yo,
como diría Juan Ramón Jiménez.

La palabra voluntad para mí
no deja de ser otra palabra más
en el diccionario,
o ese panteón de significados.
Voluntad igual a acción igual a resultado.
No, yo espero, yo intercedo pero inmóvil,
yo la carretera que espera ser recorrida,
y si sí,
entonces soy el coche
y el sueño y el destino.
Yo el delirio.
Yo la vida.
Y luego pasa.
Y luego nada.
Y vuelve la espera.

BRUMA CÁLIDA

Es tan callado este silencio
que invita a conocerme,
y me miro hacia adentro.

Entre antorchas apagadas
estás ahí, sobreviviéndote,
bruma cálida que luz
transfieres a mi densa negrura,
música en el frío estanque.

Porque tú me amas también
cuando te alejas,
defendida en tu amor,
por defenderme;
viviéndote,
para vivirme; muda,
diciéndome.

Y vencemos.

He almorzado batallas,
pero es dulce la cena.
Victorioso guerrero
que soledad tumbó sobre la arena,
contigo en mí.

DULZURA ADENTRO

Quisiera hacerme espeleólogo;
descender las simas de tu corazón,
dulzura adentro,
tras el rastro de mi paso,
para amarme a mí mismo
desde tu
más hondo amor.