Es mentira, es mentira,
el aire grita.
Es mentira, es mentira,
y el sol y la luna.
Es mentira, es mentira,
y nubes y estrellas.
Y la tarde con su velo blanco,
es mentira.
Y la noche colmillos de estaño,
es mentira.
Y enero de escarcha y de barro,
es mentira.
¡Cierra tus oídos, mi pecho,
cierra tus oídos!
Y escucha la brisa de dentro,
donde abril es eterno.
Cierto.
Cierto.
Ahí.
Donde aquel beso.
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