No hacemos guerra.

No hacemos daño.

Estamos aquí en silencio

diciéndonos tantas cosas,

como se hablan la noche

con el mar,

el viento y las estrellas.

Dicen que ya no hay

caminos,

que todo está escrito,

que la vida es mera

repetición.

Es verdad, mi amor,

se dicen muchas cosas.

Y sin embargo...

pídeme esa luna que tú y yo

vemos

y la tendrás en tus manos,

como se tiene en el cielo, 

como se tiene en el lago. 

Vamos a seguirle el rastro 

a la mariposa,

al astro rey

(espiemos, ahora que duerme, 

sus conjeturas para mañana),

a un buey alado. 

Y si amanece, al relente 

nuestras voces 

serán eco del río

y del canto de la alondra. 

Quién sabrá de nuestra

estela 

disuelta en el aire como una

muerte antigua.

Quién sabrá de nosotros

más allá de donde

apuntan los cipreses.

Sin hacer guerras.

Sin hacer daños.