La nieve en las paredes del sur
se bate en duelo con el anochecer veraniego.

Murciélagos oscuros cruzan raudos
como diminutas centellas de leche y chocolate.

Lejos, lentamente, el olivar se adormece.

Tiende el día al silencio y al reposo.
Sereno, ante mi ventana, me refresco
en mi recuerdo.

Aquel fragante olor de otros veranos,
de otros duelos:
la dama de noche, batiéndose coqueta
frente al gallardo jazmín.

Eran otros los tiempos.
Y otros los patios.

Otra la edad,
otra la visión,
y otra la ilusión.

Cuántas cosas me está contando esa nieve perpetua en las paredes del sur.

De una expedición sofocante en bicicleta buscando la orilla virgen de unos ojos bonitos;
de un balón de reglamento perdido para siempre en el confín de mi azotea;
de un niño que le hablaba a las estrellas;
de un padre frescando en su sillón.