Muchas mañanas tengo

en que ya ni desayuno.

Porque mi hambre es de otra cosa.

Ningún panadero o pastelero

puede ofrecerme

el olor único

de aquellos marbellones, gitanillas, jazmines de mi infancia.

Tan sólo algunas veces

volví a encontrarlo 

en tus labios, 

y me sacié con ellos.

Pero el hambre se repite a diario como el sol o la luna. 

El hambre es incesante como el mar 

o la perpetua probabilidad 

de estar a punto 

de que se desencadene otra guerra.

Y tú también te me has vuelto lejana.

Como la paz sin miedos

o aquellas macetas de mi infancia.