La materia se me evapora.
Debo hacer algo.
Construir algo.
Dejar señal de algo.
Mis niñas crecen.
He de hacer algo.
Que cuando lo vean sientan algo así como unos labios
que aún pueden besarlas.
Poemas, algún libro, algún cuadro quizás.
Excavaré el papel con empeño campesino,
no dejaré en paz a mi cabeza.
O quizás algo más les dejaré,
una especie de manual con dos o tres consejos.
Que la palabra relojero puede llevar a engaño,
pues no es igual construir que reparar relojes.
Que un vestido, todos los vestidos, son un conjunto de hilos.
Que el bosque siempre está necesitado de más árboles, y os aceptará, pero para la propia protección del mismo bosque, y así perderéis vuestra identidad.
Así que sed constructoras de vuestros relojes, descomponer cada cosa en los hilos que la componen, y no pertenezcáis demasiado al bosque.
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